Estaba dando una presentación en la sala de conferencias. Él la interrumpía constantemente para corregirla o apurarla de manera condescendiente. En algún momento bostezó exagerando el sonido ante las muecas sonrientes de los demás.
Sentados ante la mesa de la sala después de ver un partido de futbol español, platicaban a gritos del juego. Alguno no estaba de acuerdo con que el árbitro hubiera señalado un penal y el otro sí. «Qué indio», repetía. «Es que qué indio».
Me mostró el mensaje de Whatsapp. Las primeras líneas eran las de una pelea rutinaria, de las que de forma osada casi llamamos normales. Y luego había una frase: «Te creés la gran cosa». Había unas líneas más y, de nuevo, «no sé qué te andás creyendo».
Le pidieron que lo describiera porque nadie lo conocía aún. Además, era la primera que tenía un novio negro. «Pues no sé. Es normal. No sé». Insistieron en cómo era, quién era, qué hacía. «Es alto, delgado. Tiene 30. Es negrito».
«No soy homofóbico», respondió cuando le preguntaron. Alguno resopló con ironía. «Bueno», dijo. «No soy homofóbico, pero que no se metan conmigo, pues».
Al terminar la actividad se mezcló con el público. Varios la reconocieron. Se le acercaron a preguntarle no sobre lo que había expuesto, sino sobre cuestiones más personales. Su edad, sobre todo, y si era profesional. Escuchó varias veces: «Tan jovencita. Es una niña».
Me preguntó mi edad. Le dije 29, a lo que contestó que me miraba de menor edad, como si mis 29 años necesitaran esas palmaditas de ánimo en la espalda. Después preguntó si estaba casada. Negué. Me hizo una mueca confortante y me dijo que seguro pronto. Luego preguntó, por si las dudas, si ya sabía cocinar y todo. Me desconcertó. Sí, sí se cocinar y todo.
Se sentó en el sol y con la palma de la mano dio unos golpecitos en el suelo invitándolo a sentarse al lado. «Me voy a quemar», rio él. «Pero si yo estoy sentada y no pasa nada». Él se le quedó mirando sin sentarse. «Sí, pero es que tú no te puedes quemar, pero yo soy blanco».
Siempre trataba de vos a los indígenas. Sin importar si eran personas mayores, de la misma edad o niños.
A su hija la vestía siempre con traje indígena para el día de la Virgen de Guadalupe. A su hijo también. Le pintaba con el delineador unos bigotes. A la niña indígena de 15 años que trabajaba en su casa le compraba uniformes en la zona 1 y dejaba que combinaran con sus chancletitas viejas.
Comenzó la frase con: «Yo no soy racista, pero…». Y sí que lo era.
El término surgió en 1970 y se ha ido ampliando mediante investigaciones y pruebas. Las microagresiones son una realidad, aunque no lo parezcan. Son aquellas embestidas encubiertas, casi accidentales, que llevan cargada una connotación innegable de agresión. Es una forma sutil de insulto. Son estereotipos, actitudes condescendientes, juicios, acciones. No es un exceso de sensibilidad o, como alguien me dijo, ver discriminación en todos lados. Tampoco es un acto de victimización ni constituye un delito. Se sobrevive a las microagresiones y probablemente las ejecutamos o superamos a diario. Lo peligroso de estas actitudes es que llevan implícita una connotación de actitudes macro que somos incapaces de ver. Son actitudes de racismo, machismo, sexismo, homofobia, escondidas por chistes, condescendencia, comentarios impertinentes, frases, actitudes.
Puede que formen parte de la misma cultura y que estén tan arraigadas que seamos incapaces de percibirlas o de contenerlas incluso, pero es importante tener conciencia de que existen y reducirlas hasta que desaparezcan. Tal vez podríamos pensar que no son solo acciones, gestos o palabras, y que, como dice un poema de Humberto Ak’abal, las palabras crecen y después no te caben en la boca.
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