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Editoriales

En la foto hay una señora y la señora trapea los pasillos de un hospital –no cualquier hospital: es el Roosevelt– y parece trapear a medio camino entre distraída –como si fuera un día cualquiera– y resignada –como si fuera siempre lo mismo–.

En el suelo hay sangre: no sangre de pacientes operados, no algo de sangre, no salpicaduras; sangre –¿un litro?, ¿dos litros? ¿cinco?– arrastrada por todos lados. Una serie de pandilleros ha masacrado a siete personas y herido a doce más en un asalto para liberar a uno de los suyos, que había sido trasladado desde la prisión en que se encontraba al hospital, para un pequeño análisis. Y en el suelo hay sangre pero cada vez menos porque la señora la va limpiando con un hieratismo que no sabemos...

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