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Opinión
16 06 18

Tiempo aproximado de lectura: 2 mins

Estoy muy enojado para escribir. No es decepción. No es frustración. No es desidia.

El péndulo regresa a su lugar, inclinado a la derecha de Dios Padre, del lado del polvo, de la muerte, de las lágrimas tibias por la mejilla. Quedan los restos del día y la noche iluminada por algunas antorchas y pies de niños que acompañan a sus padres caminando por un centro lluvioso, mortecino, penumbroso.

Sábado en la noche o lunes o jueves o nunca, los muertos no hablan, pero nos gritan: «Tú nos mataste. Eres culpable. El volcán y sus gases calientes no son casualidad. Dios no lo ...

Se felicitarán al encontrar frases como «viviendas de transición», que disfrazarán su lejanía a la empatía y su repulsión al olor del pobre.
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